Nathaly.ru – Жизнь как чудо

Размышления о литературе

15.07.2008 :: Зарисовки

Однажды Петр Иваныч решил, что пришло время ему что-то написать. Он долго жил на свете, он прочел немало прекрасных книг, и вот теперь он захотел создать что-то свое.

Петр Иваныч купил себе печатную машинку, пачку мелованной писчей бумаги, коробку карандашей, точилку, связку свечей, подсвечник, даже где-то откопал ручку, оформленную в стиле тех перьев, которыми Александр Сергеевич писал “Капитанскю дочку”. Потом новоявленный писатель разместил все это на столе в полнейшем беспорядке, чтобы создать себе “творческую атмосферу”, положил на стул подушку (подушка необходима, ведь известно, что все маститые писатели как один страдали геморроем!), уселся поудобнее, уставился в потолок и стал думать.

Думал он долго. Уже день отгорел, уже потолок окрасился темно-синим густым цветом вечера. Петр Иваныч с радостью заметил надвигающуюся ночь и схватился за свечку. Когда тусклый теплый свет свечи начертил длинные тени на ковре и негромко осветил рабочую обстановку, взгляд Петра Иваныча упал на чистый лист, вставленный в машинку и готовый к изложению на нем новых шедевров. Новый гений вдруг решил написать хотя бы первую строку.

Он коснулся шершавыми пальцами черных клавиш и снова вгляделся в белый лист, словно бы выглядывая в нем нужные слова. Но слов не было, ни нужных, ни ненужных, вообще никаких. Петр Иваныч наморщил лоб, как будто это должно было помочь ему сложить хотя бы одно предложение.

Петр Иваныч вовсе не был глупым человеком. За свою долгую жизнь он прочел не одно бессмертное творение. Данте, Гете, Вольтер, По, Бальзак, Достоевский, Толстой – многочисленными фолиантами были заполнены полки в его маленькой квартирке. Он любил читать. И сейчас перед его взором проносились прозрачные образы, которыми он жил и дышал всю свою жизнь. Тени героев, которых сделали бессмертными их авторы, плясали в дрожащем пламени свечи, скользили по белому листу перед глазами Петра Иваныча, заигрывали с ним и дразнили. И вдруг из этой странной нежданной пляски литературных духов вдруг соткался один весьма отчетливый образ странного человека в причудливом головном уборе.

Человек глядел на Петра Иваныча каким-то грустным, но спокойным взглядом. Петр Иваныч вздрогнул и хотел было отмахнуться от непрошеного гостя, но призрачный человек вдруг заговорил тихим, но четким голосом.

– Вечер добрый.

– Здравствуйте, – медленно приветствовал Петр Иваныч, удивляясь самому себе, так как совсем не ожидал от себя того, что так быстро поверит в реальность бесплотного образа. – А Вы к-кто, – от волнения Петр Иваныч начал слегка заикаться.

– Вы знаете, кто я, Петр Иванович. Я тот, кого Вы так настойчиво звали.

– Я никого не звал, – еще больше удивился новый “литератор”. И вдруг его осенила догадка: Вы!…

– Да, да, Вы правы, Петр Иваныч, – и таинственный гость утвердительно качнул головой.

– Но как… – начал было хозяин дома.

– Очень просто, уважаемый. Я существую, как и все те, кого вы только что вспоминали сейчас, скользя взглядом по вашей библиотеке, – и гость небрежно махнул рукой в сторону книжных стеллажей. Не бойтесь, Вы не сошли с ума, вы просто пока не можете поверить в то, что мысль может быть материальной. Я не галлюцинация, я вполне живой, просто живой не совсем так, как вы привыкли это понимать.

Петр Иваныч подался назад, все еще не в силах осознать происходящее, но это ничуть не взволновало гостя, который продолжал:

– Не торопитесь спрашивать, как и откуда, а главное – зачем. Со временем Вы сами все поймете. Прошу Вас, дослушайте то, что я скажу, до конца, ибо время моего пребывания в Вашем обществе весьма ограничено. Все, что мне нужно Вам сказать уже написано в этих книгах, – гость не оборачиваясь снова чуть шевельнул рукой, указывая на полки. – Поверьте мне, тому, кому Вы поверяли свои мечты, лучше быть хорошим читателем, чем плохим писателем. Помните, как я говорил? Если можете не писать – не пишите. Вот и все, Петр Иванович. – и бесплотный визитер как-то странно хлопнул в ладоши. Петр Иваныч вздрогнул и проснулся. Свеча уже давно умерла. Брезжил рассвет. Петр Иваныч оторвал голову от холодного металла печатной машинки и оглядел комнату.

“Приснилось!” – он облегченно вздохнул и вдруг от неожиданности подскочил на стуле.

На стопке белой бумаги, которая лежала у него на столе, он заметил небольшую шапочку, на которой кто-то заботливо вышил изящную литеру “М”.

Опубликовать в Facebook

Наверх